Ecos de Verona

Ecos de Verona

Hay impulsos que llegan de la nada,
y de pronto, son pálpito
que traspasan felices 
del pecho hasta los labios 
como un leve aleteo de comisuras.

Mariposas perdidas 
que fueron mi sonrisa alguna vez,
hoy rumor de mis trece y sonidos
reconocibles de lo amado. 
Pero el tiempo decide a su ritmo
las notas del comienzo y de los árboles
y sabe transformar en fortuitas 
aquellas sincronías que vendrán
o esas que serán permanencia 
y vibración desde Verona.

Por eso, solo sé que voy

más allá de intentos sonoros

de olvido o invocación,
soy vuelo de mi propio nombre
y si éste suspira aún en tu boca,
dejemos que confluyan 

respiración y mirada

en un nosotros perfecto.

Breves inmortales

 Breves Inmortales

Mira por un momento estas alturas
justo aquí donde asoma la niñez
y una eternidad de ramas,
a nada semejante, 
es eco milenario de piñones.

Mira cómo la sombra escampa
con la extensión paciente de sus brazos.
Cómo crecen el alma, los pehuenes,
y se puebla de voces el silencio.

Lo cierto es que se oye doblegar
al miedo en su terrible verde
y resulta que, a veces, ansiaría
tan solo un poco  
de su resquebrajada indiferencia
al tiempo,
para así imaginar 
cómo suena la muerte cuando huye.

¿Quién podría negar belleza
en esta lentitud tan obstinada?

Mira, solo un instante hacia lo alto
y sé respiración, araucaria decidida
como cuando se ama 
y te preguntas:

¿Habrá algo más cercano a este sentirse
habitados de inmortalidad?

Umbrales del Inicio

Latido en el umbral 

¿Desde qué umbral se abren o cierran destinos? ¿Desde cuál orilla y cuál sombra se define un final a esta historia que quedó temblando en nuestra historia? Se supone que no quedan dudas cuando el pasado es perfecto trazo de promesa arrancada de raíz en plena primavera. Se supone que seguimos siendo inicio. Pero no sé si existe ese lugar donde se detiene el tiempo y los amores se rezan en las noches o siquiera se suspenden... solo puedo decir de los siempre que yo conozco, mínimos átomos conectándose apenas como la distinta respiración, la mirada y su brillo aparecido de repente, y ese latir que es sonrisa, que no tiene explicación, y que no es imaginario entre los dos.

Pienso en ello

Pienso en ello

La persistencia del árbol, 
su engrosada longevidad 
reescribiendo en solitario el horizonte...

pienso en ello cada vez que el otoño 
se roba el sol 
y las tardes son memoria enrojecida 
como tu voz
y yo sigo adosando costras
al mapa de otro día.
Ya no le caben insistencias del pasado.
- lo sé -.

Mira entre mis dedos.
Cómo se deslizan lluvia, hojas, palabras,
dejándose ir igual que rumor 
apenas se encienden una a una
las luminarias de tanta calle desconocida.

Fue un espino que creí nativo de mis tierras
y no ha dejado de dar sombra...

pienso en ello cada vez que el viento húmedo
borra un beso
y sopla y borra tus ojos, tus manos
y humedece el pan y los papeles
y también borra mi rostro
y supongo que es eso a lo que llaman espejismo.

Lo que circunda

con la clarividencia de los versos

que nos circundan.

H. DS.

Lo que circunda

Era fragilidad y pecho roto,

apenas rostro cansado en la pausa de octubre

y todas las palabras podían hacerse látigo

o mano que se suelta

y abandona.

Temía tanto creer a los gestos 

y a la lista de canciones que aman eternamente

que una vez que lo hice

no supuse necesidad de alas

cuerpo, ansias de la jabalina perfecta

o espera,

huso horario y tantas vallas que atravesar

en medio de la nada.

Era fragilidad 

y solo el beso de tu beso

encendió el sol del otro lado del hemisferio

y anhelé alcanzarte en esas orillas

a ciegas

a solas

a espalda de este sur 

y a medio andar dependiendo  

de internet y de  las redes.

Pero resulta que era fragilidad de lo único 

que no se iba a quebrar: 

amarte aun si se abre mi corazón

en la misma cicatriz que va a doler.

Si estás ahí

Cada vez que me hice pequeñito
- en posición fetal de lágrimas y espanto-
fue tu voz la canción y la cobija
para mis noches de inusitado invierno

H.S.

Si estás ahí 

Cuando incluso el tiempo nos opone

en la incoincidencia de los sueños,

saber que duermes 

mientras te amo en mis poemas

y luego, tú puedes velar en mi vigilia

con el verso de un te quiero, 

me devuelven a la fe

de esos círculos deseados

que derriban su aroma al miedo.

Saber que te acompañó mi voz

y fue caricia su sonido desprovisto de mi boca,

tiene de magia y de fracciones

que quieren seguir siendo de pulpa y grana

tibieza como mi manta menta

y la suavidad de mis manos.

Si supieras que ser abrazo

aún en la decadencia de la historia

era mi palabra húmeda

mi lluvia declarada,

mi deseo por sobre cualquiera de las ramas,

que era felicidad saberme necesaria.

pero que hoy también yo 

tengo mi escudo fetal 

cuando oigo los rugidos

de todas las mujeres que arañaron,

gatos o pumas en el aire,

que arañaron cada amor

que arañaron

y este amor,

que ha sido todo fragilidad 

y lo impalpable como único asidero,

si supieras que yo misma desconozco

el miedo cuando es grito

o celos palpitando, 

tomarías mi mano y estarías ahí

para acallar ese dolor

con el abrazo fuerte del que ama

esa necesidad de necesitar amar

tanto como la mía.

Eres mi ciudad

hasta hacerte mujer de pulpa y grana

para, al besar tu piel, decir tu nombre.

H. DS.

Eres mi ciudad

Una ciudad que despierta a la utopía, 

ahí donde eres, único yo amado

con tu canto lumínico anhelado,

hacedor de mi asombro y poesía.

Tu pecho es mi Laponia, melodía

del sol que en su descanso enamorado

reaviva el abrazo tan ansiado

que imagino en mil formas cada día.

Y te busco ciudad en obra humana

para salir a andar por la mañana

nuestros nombres regados de rocío

con la tierra en la tierra del estío

o en el tiempo del tiempo de tu boca

sintiendo que es mi hombre quien me toca.

 

¿Habrán respuestas?

Y cuándo yo, cansada sombra,

alimentada y llena de la propia sustancia

¿lumínica?

H. DS

¿Habrán respuestas?

Voy hecha de todas esas preguntas 

que brotaron siembra imposible

en mi desierto, entre las piedras,

temerarias,

en los restos de tierra o jardín

y aún en la maceta más insignificante

sin que yo misma fuese arraigo de tus aguas,

tan solo este largo dolor de tierra árida

antes del beso de la lluvia.

Dime, 

si cabían ahora las respuestas, 

si los límites ya dejaron el poema

y si sería mi mano junto a la tuya

esa forma en que iban a saciarse

todas mis sed de palabras,

descongelándose

como las distancias

aquí en mi boca.

Búscame

morí  por no poder quedarme en mí

o en el otro lado de la lluvia

H. DS,

Búscame

Tampoco supiste de mis muertes

y mi sed de lluvia 

mientras se me hizo desierto

el fondo de tu copa.

Pero sé que sabes de estos círculos

que aun merodean mis pechos

cuando son dulcificación de los ojos

en que ovulan mis aguas,

mis cauces como si una Valdivia de niebla

emergiera

fluvial por la piel, mi sexo y mi lengua

cuando es tu voz

cayéndome como gota.

Y si hoy supiera que estarás para mí

sosteniéndome en tu mundo

que es tu pecho en el ritmo del mío

y que me cubrirás feliz, tú, 

boca, respiración 

y mirada que recibe,

te diría:

ven por mí, 

búscame,

tómame

y déjame ser estallido de luz

que va a derramarse 

desde las venas de mis versos 

a tus besos.

Mis preguntas

Cuando tu nombre andaba por mi boca

los silencios no fueron soledades 

H. DS.

Mis preguntas por el adónde de la soledad

¿Adónde este mundo cuadrado

pequeñito, como de caja de cartón

para guardar el tiempo

de trece por dieciocho

de mis septiembres en sepia?

Adónde las otras,

las que no fueron fotografía

ni superficie de espejo

ni eco de entrañas inaugurándose

para albergar la lumbre.

Adónde es que voy siempre

vértice de algo

harina o polen del instante de pan

que no es masa ni mitad

o sueño

donde ser sonrisa detenida.

Y más ahora, adónde

estas manos sujetadas

estos ojos que se apagan, esta boca

esta sed de lluvia

y estos pies tan lejos de Valdivia

y este beso 

y este beso...

que es un aquí partido,

geografía de álbum

y mordaza y hambre

de algún adónde que no sea el oír

en esta caja

cómo cae arrugado,

el universo.

Oleajes

No sé por qué el vino se espesa en este vaso

y el fuego tiene rostros esta noche

en la que quiero hablar contigo

de nosotros.

H. DS.

Oleajes

Te reconozco aún en lo mío 

en estas cosas trece años más gastadas 

más solas sin los significados 

que se quebraban en tu boca 

cuando era tan fácil darle vida a la ciudad 

y habitarla de besos. 

Hoy me hallas otra vez prisionera de tu risa 

servida en esta copa 

con algo de cerveza lager y mar burbujeante de recuentos 

embriagados,

minuciosamente de uno en uno 

como se suele hacer con los nombres 

que se declaran en los para siempre . 

Si supieras... 

- y a veces creo que lo sabes - 

lo que son estas calles para la memoria, 

o las nubes con forma de letra arañando las respuestas 

o la palabra que soy bajo tus párpados. 

Por eso no es extraño que vuelvas 

como oleaje fresco a ser presente 

y te recites en un nuevo pacto 

insistiendo que tú eres el olvidable y no yo... 

si sólo fuera cuestión de cerrar los ojos 

e intentarlo. 

Lo sabes, 

no se quieren olvidos cuando es inevitable 

refugiarse en el amor que nos otorga la mirada

 

Vúlvicos

Estábamos así, igual que siempre,

y, de repente, me nacieron

todas las culpas como un latigazo

a media espalda...

H. DS.

Vúlvicos 

¿Quién quiere incitación de la carne

para cambiar después a rosa marchitando

con una espina salpicada

de espermicida y sangre?

Lo mismo que ser piel devorada al azar

por las uñas de bestias en hambruna,

sea yo mariposa, ellas gatas o lobas.

¿A qué vaticinar el después del deseo

y sus antes de intercambios florecidos?

si todo es un acorde

de versos a horcajadas sobre las lenguas

para hacerte creer simple trofeo vúlvico

que las aprisione

ahí donde no lleguen las vistas 

de la que porta el anillo y las llaves. 

Prefiero esta voz cítrica de nadie

ni tan siquiera mía,

nebulosamente lúbrica y reclamante

del verbo ungüento

como un jazz que me aturda

y me envuelva con esas ganas locas

de llorar

porque no huelas amor en mi despecho.

Creo en la poesía

porque incluso en los puertos sucedáneos

los barcos parten y regresan

H. DS.

Creo en la poesía

Quiero reconocerte y que me reconozcas,

que los regresos sean permanencia

y sea sal la sal de las lágrimas

y de este mar que ya no quiero se interponga

entre las viejas y nuevas promesas.

Que el sol sea vida y riesgo,

lo mismo para los dos 

cuando seducen sus rayos, 

mientras transcurra

un tiempo que podamos ver

entre los árboles que también transcurran

del ocre al amarillo y al blanco 

y todas las gamas del verde

que se despierta en mis ojos

cuando siento que me miras

y el sur de mi Valdivia

me respira como tú 

tan adentro más allá de mi huesos.

Y es que quiero tanto creerle a la poesía,

porque no sabe de sucedáneos

cuando ha traspasado, el corazón,

las ciudades inventadas.

Palpitar Conocido

Sin respuestas

a cada ausencia, a cada campanada

enmudecida,

H. DS.

Palpitar conocido

Llevo el corazón a semisombra

y el latido de los días

tiene el mismo color de tantos años.

Querría decir que llegas para mí 

en la primavera,

pero si las flores de los prunos

sobrevivían a las lluvias,

yo he debido naufragar 

entre las lágrimas.

Esperé tanta vida 

después de mis cartas

y tanto le confié a los mapas

que esparcí en mis versos

para que vinieras,

que hoy no sé si duermo

o si aún sueño con que es tu mano

sobre la mía, 

presintiendo ese pálpito conocido 

donde fueron a guarecerse

cada uno de tus besos.