¿Habrán respuestas?

Y cuándo yo, cansada sombra,

alimentada y llena de la propia sustancia

¿lumínica?

H. DS

¿Habrán respuestas?

Voy hecha de todas esas preguntas 

que brotaron siembra imposible

en mi desierto, entre las piedras,

temerarias,

en los restos de tierra o jardín

y aún en la maceta más insignificante

sin que yo misma fuese arraigo de tus aguas,

tan solo este largo dolor de tierra árida

antes del beso de la lluvia.

Dime, 

si cabían ahora las respuestas, 

si los límites ya dejaron el poema

y si sería mi mano junto a la tuya

esa forma en que iban a saciarse

todas mis sed de palabras,

descongelándose

como las distancias

aquí en mi boca.