Vúlvicos

Estábamos así, igual que siempre,

y, de repente, me nacieron

todas las culpas como un latigazo

a media espalda...

H. DS.

Vúlvicos 

¿Quién quiere incitación de la carne

para cambiar después a rosa marchitando

con una espina salpicada

de espermicida y sangre?

Lo mismo que ser piel devorada al azar

por las uñas de bestias en hambruna,

sea yo mariposa, ellas gatas o lobas.

¿A qué vaticinar el después del deseo

y sus antes de intercambios florecidos?

si todo es un acorde

de versos a horcajadas sobre las lenguas

para hacerte creer simple trofeo vúlvico

que las aprisione

ahí donde no lleguen las vistas 

de la que porta el anillo y las llaves. 

Prefiero esta voz cítrica de nadie

ni tan siquiera mía,

nebulosamente lúbrica y reclamante

del verbo ungüento

como un jazz que me aturda

y me envuelva con esas ganas locas

de llorar

porque no huelas amor en mi despecho.